O Custo do Silêncio

​Eles não querem soltar as rédeas.

O patrão aperta o nó do crachá,

com medo de que o braço que levanta a sua torre

descubra que a torre só se sustenta

porque o chão é feito de silêncio.

​No altar, a promessa é cobrada em moeda.

O pastor estende a mão ungida

enquanto a ovelha tosquiada acredita

que o céu se compra à vista,

livre de juros, mas cheia de culpa.

​E a religião,

velha contadora de pecados,

teme o dia em que o rebanho mude de pasto

e decida andar descalço,

sem medo do inferno inventado

por quem governa a terra.

​O capitalismo arrota seus troféus

sobre ruínas humanas,

pedindo aplausos e obediência cega.

​Se não houver o grito,

se não houver a fenda,

continuaremos sendo a engrenagem

que chora óleo e engole poeira.