MEDIDA CERTA

​O poço da alma não se cala a juros,

Nem farta o peito a posse do supérfluo;

O brilho falso de um metal corpóreo

Desfaz-se em bruma ante os invernos duros.

​Amigos são os passos e os escudos,

A arte ergue o templo no cinzento escuro;

O amor liberta o homem do seu muro,

E, a mente sã constrói melhores mundos.

​Quem corre atrás da febre da vitrine

Compra a ilusão que a própria paz consome,

E, traz o peito em ânsia e em ruína.

​Melhor saciar a sede e a fome

Com o que o tempo guarda e não termina:

O afeto manso que o vazio consome.