Anatomia do Eco

​Eles temem o poema

porque o poema não cabe nos arquivos da polícia.

​O historiador anota a data exata da queda das muralhas,

o nome dos generais,

o número exato de moedas roubadas.

Mas o poeta, ah, o poeta entra na fenda invisível da alma,

onde o medo tem cheiro de cinza

e a liberdade tem gosto de mar.

​Por isso a bota pesada esmaga a garganta.

Cortam a língua que ousou dizer

o que o tirano tenta esconder no escuro:

que todo trono é frágil,

que toda opressão tem prazo de validade,

que o homem nasceu para o infinito e não para o cárcere.

​Quebram os dedos do artista,

incendeiam os livros,

espalham o corpo ao vento.

​Tolice.

O verso escapa pelos poros da terra.

Vira chuva que molha a praça,

vira grito preso na garganta do povo,

vira semente que teima em florir

mesmo sobre o cimento armado da censura.