​Carregamos três vidas
dentro da mesma pele.

​A primeira é a fantasia que moldamos no escuro:
o herói que gostaríamos de ser,
o santo que inventamos nos dias bons,
o escudo que erguemos contra o espelho.

​A segunda é o reflexo de alheios olhos:
a fofoca que virou verdade,
o cargo que ocupa nosso nome,
a capa que os outros costuraram para nós
e que vestimos por falta de opção.

​E há a terceira.
Aquela que sangra em silêncio quando a porta se fecha.

O rascunho verdadeiro,
sem aplauso, sem censura,
o enigma cru que nem nós mesmos
ousamos tocar inteiros.

​Três rostos.
Um único espelho partido.