A Cobra Não Morreu

​Gritaram vitória cedo demais.

Limparam o sangue do chão

e guardaram as faixas,

como se a tempestade fosse apenas uma chuva de verão.

​Mas eles continuam lá.

Atrás das portas fechadas,

nas mesas sujas de cerveja e rancor,

cochichando planos e afiando lâminas.

​O fascismo é um bicho que sabe fingir de morto.

Ele se esconde no silêncio da noite,

dobra o uniforme,

reveste o ódio com palavras de ordem.

​O mal não dorme.

O mal não pisca.

O mal espera.

​E a nossa única defesa

é manter os olhos abertos no escuro.